(immobilité du temps, c’est à peine si un nuage se laisserait glisser dans le ciel)

et à l’intérieur de soi — le monologue n’en finit pas de faire du sur-place — les mots ne s’élèvent pas — alors on chauffe ses doigts — autour des pierres posées là sur l’étagère — ces cailloux ramassés lors des errances coutumières — quelque chose comme sentir la matière frémir — peut-être même une respiration qui enfle petit à petit — un mot est soufflé dans l’oreille — on croit bien en entendre deux ou trois autres — et la mésange dans le buisson vient susurrer la suite — il reste à souffler dessus —