(la nuit a été froide et tout ce qui pensait le printemps installé replie ses ailes)

ce qui sourd de la terre — et ce qui croît dans les méandres de soi — on cherche le vocable — le plus juste — le plus proche de ce qui se ressent — celui qui proposerait l’écho de ce qui se trame — on pourrait dire ombre ou âme — on ne sait pas — ce sont de jolis mots — et l’on sentirait déjà la sève repousser les derniers frimas — ce quelque chose qui nous fait plus ample que ce que nous pensons de nous — une invisible beauté en ferment —